Ficções à retina - reais discrepâncias sociais

Dentre as minhas ocupações, lá estava eu:

‘Uni dune tê, o escolhido foi você!’ – e o filme a ser apreciado nesta tarde de tempo instável seria “O Solista”. Pipocas a explodir na tecnologia dos íons, preto no saco, sofazinho e ambiente aconchegante, assim tudo conspirava mais uma tarde em minha vida.

Confesso que nunca havia se quer ouvido falar nesse filme, escolhi meio que por associação, afinal, o termo solista sempre lembra algum artista, especialmente músicos, em trabalho solo. E se lembra músico, me lembra partitura, que me lembra certo alguém – obsessões à deriva, o lembrar me acolhe e me faz bem, mesmo que unilateral.

E se inicia a obra cinematográfica, cineminha particular, e vamos lá.

O filme se inicia com uma bela queda de bicicleta, o que já seria o bastante para eu desistir do mesmo, porém, vamos dar um pouco de credibilidade à obra. Apologia à parte, vamos sofisticar a tal queda de bicicleta, na qual o personagem literalmente ‘quebra a cara’ com aquela sensação de estupefação quando nos deparamos com algo alarmante e que nos faz repensar a própria condição de sobrevida em nossas efêmeras vidas.

Por sinopse, a história é baseada em fatos reais a discorrer sobre a prodigiosa experiência musical de Nathaniel Ayers, o qual desde criança evidenciou sua intimidade com as notas e as partituras, sobremaneira à admiração por Beethoven. Cresceu em companhia da família, e na juventude fora estudar na famosa escola performática Julliard, em Nova York. Sua formação corria às pompas, quando ao cursar o segundo ano começou a apresentar indícios de comportamento esquizofrênico, sendo acentuado gradativamente. Com o falecimento da genitora, Ayers permaneceu aos cuidados da irmã mais velha, constando de alguns conflitos familiares ocasionados pela doença do mesmo, este resolve por evadir a casa, se tornando mais um sem-teto nas ruas do centro de Los Angeles. Todavia, sua simpatia pela música nunca o abandonou, e mesmo nestas condições continuou a tocar violino e violoncelo pelos logradouros que passava, bem como nos túneis que fazia de sua residência. Em seus concertos, afirmava Ayers, tinha como ouvintes os anjos e como aplausos o bater das asas dos pombos em sua revoada. E por ai vai a história... (‘Contar tudo fica chato! Procurem, loquem e assistam! Mas ao final dá tudo certo: Ayers e a orquestra! ’)

PARTE A – PARANÓIAS DE UM DESOCUPADO:

Aqueles que me são mais próximos sabem que costumo associar aos filmes a realidade que nos permeia. Neste caso me prendo em três pontos, sendo, primeiro a minha condição de vida e efemeridade. Como diria Lispector ‘... ter nascido me estragou a vida!’ - tenho consciência que sou apenas um mortal em meio há tantos outros tão mortais quanto eu e há alguns com seu egotismo acentuado em glórias à sua pseudo-imortalidade. Levo a vida a olhar para o umbigo do próximo, mas não posso perder o meu de vista, senão me esqueço na ‘pança’ do outro.

Segundo, que algumas de nossas capacidades são inatas e que outras nos consagram por aquisições e admirações. Assim, o músico Ayers sempre apresentou em suas veias a fluir suas notas musicais e sua intimidade com a melodia da vida. Penso que a cada qual, humano em suas razões de existir perdura, mesmo que inconscientemente, uma magia a aflorar, e assim humanamente encantar. Por vezes também penso que a humanidade carece de humanidade. Sacou?!

Terceiro e último, que essa tal humanidade deflagra seus humanos em condições subumanas ou desumanas. A pensar nas condições dos chamados sem-teto ou moradores de ruas, ou ainda, mendigo ou miseráveis, ou escória da sociedade, dentre tantas outras denominações que lhe são atribuídas – e pense: atribuídas pelos humanos, demasiadamente humanos. Comunhões a completar, vamos lá...

Tais fatos me instigaram ainda mais sobre a realidade que vem sendo destaque à minha retina neste pacato faroeste – há tolos que acreditam na tal ‘cidadezinha do interior’!

Sou andejo e noturno, e não abro mão! E em minhas idas e vindas pelo asfalto esburacado dessa cidadezinha do interior, tenho observado que a quantidade de seres humanos desprovidos de sua dignidade quanto ao que lhes confere o diploma legal, em seus Artigos 5º e 6º, e tantas outras parafernálias de leis que estabelecem ao ser humano sua dignidade em seus mais variados vértices avessos à sua efetivação – e isso me fez pensar em outro filme: “Eu AINDA sei o que vocês fizeram no verão passado”, em miúdos, ‘eu sei que você sabe que eu sei que você sabe’ – SABEMOS!

E por sabermos que me espanto!

Saber é poder! Mas nem sempre... há quem infere.

Saber é fazer! Mas nem sempre... há quem argumente.

Saber é se f*&#@! E disso TODOS ‘temos’ consciência!

Mas são relevantes tais elucidações, afinal a cada noite que se aproxima, uma soleira fica aquecida pelo papel jornal ou pelas mantas dos ‘indignos’ sociais. [E pode parar de associar o termo ‘indigno’ à maneira como me referi, afinal quero apenas provocar, enquanto você lê essa página e depois vai saborear suas torradas com margarina e café! E eu? Eu continuo a andar pelas noites, a conversar, a acolher de certa forma, a escrever e te alfinetar! Tá?!]

Pa-ta-ti Pa-ta-tá!

Idéias...

Há algum tempinho atrás, visitei a Casa Abrigo dessa cidadela, local também conhecido como Albergue, espaço bacana, arborizados, com alguns projetos, boas residências de alvenaria, equipe diferenciada e um montão de seres invisíveis socialmente. Recordo que em conversas paralelas sempre faziam lampejos de suas experiências de vida quando eram mais ‘dignos’ e isso me arrepiava.

Por ali havia e há uma diversidade de talentos e seres humanos, ‘esquecidos’ e à deriva – em uma sociedade que estás às vésperas da ‘Grande Data’! – hipocrisias...

E fico a pestanejar, influenciado pelo citado filme, na possibilidade de ir visitar novamente aquele espaço de interAÇÕES, assim conviver, resgatar e evidenciar algumas histórias de vida camufladas naqueles que são subjugados e distanciados do social. Afinal, sua alcunha literária já revela: MARGINAIS – assim os que vivem à margem. À minha, à sua, à nossa, à vossa!

Sabemos e não fazemos! Então, que nos f#@&%*$!

Ficção à retina! Reais discrepâncias sociais...

Produções Escatológicas do orifício final - adquira um penico!

Muitas vezes nós queremos pensar, desenhar, escrever, rabiscar, sei lá, registrar de alguma forma algo que seja afável aos nossos sentidos – que sejam flores a valsar no jardim, que sejam nuvens a adocicar o céu, que sejam pombos em vôo a firmar o sentido da liberdade, que sejam formigas a carregar as folhas anunciando a mudança da estação e tantas outras coisas em que podemos nos deliciar ao observar em sua simplicidade a grandeza de seu significado. Penso que temos que aprender que a essência se abstrai ao que a retina não decodifica.

Mas querer nem sempre é poder. Isso porque muitas vezes queremos algo que muitas vezes se transforma em outro algo por impulsão de nossa essência, ou seja, o que queremos realmente se estrutura no submerso do nosso consciente. Essas coisas de Freud e os parâmetros da ‘psicoloucologia’, entende?! E assim, havia um querer, como por exemplo, ‘querer escrever sobre a rosa’ – que era consciente. E havia, submerso, outro querer, ‘discorrer sobre o nauseabundo, o fétido e o estagnado’. E admito: o submerso se faz muito mais audaz, assim atendo seus imperativos e reconheço a condição de escravo de meu próprio ‘eu’ – e digo mais, sou albergue de meus ‘eu’

Assinale mentalmente o que deseja cheirar:

[  ] Perfume de rosa

[  ] Aroma escatológico do orifício final

Por apreciações, penso que o de rosa ganharia o pleito, mas muitas vezes somos surpreendidos pelo produto gasoso do orifício escatológico final, com ou sem contrações a estrangular as sinapses e enrubescer a face.

Em tempos remotos ‘a latrinosa’ se encontrava do lado de fora do sagrado lar, afinal esse espaço era considerado imaculado e os que ali freqüentavam não poderiam sequer cogitar em macular o litúrgico ambiente com suas produções excrementais – ouvir, sentir, tocar, cheirar, ver, ouvir e imaginar a expulsão excrementícia alheia é fato suficientemente imperdoável. Mas com o advento da tecnologia ‘a latrinosa’ se reconfigurou em obra de arte e o espaço da ‘casinha’ adquiriu as pompas de cômodo e em algumas casas se multiplicou. O que antes era proibido, agora é regra arquitetônica.

Mas o fato é de se pensar. Analisa:

Se antigamente o excrementoso ficava ao lado de fora da casa e em única unidade significa que as pessoas tinham menos necessidade de uso e muito mais pudor quanto às suas exposições e expurgações. E agora se percebe que mudaram os quesitos, localização, quantidade de uso e comportamento. Logo, conclui-se que as pessoas produzem muito mais excrementos que antigamente – e se produzem mais, estão a ingerir mais, a ver mais, a ouvir mais, a falar mais, a sentir mais e assim por diante, ou seja, as pessoas têm muito mais ‘merda’ dentro se si que chegam a evacuar pelos poros.

Abstraindo o ato de evacuar, e até mesmo de urinar, por quantas vezes fazemos nossos ouvidos e olhos apêndices das ‘latrinosas’ e dos urinóis? Percebe-se que na atualidade as pessoas vociferam com muito mais cólica umas às outras, e é comum nos deparamos com o termo enfezado, que por analogia, é o estado de ser e estar repleto de fezes. E fezes são produtos escatológicos do orifício final em profusão, mas penso que muitas vezes, como as vacas e as éguas, as pessoas ruminam suas próprias produções fecais e expelem por meio da fala – e levante o dedinho mindinho quem nunca se sentiu afetado (pra não dizer, ‘embosteado’) pela fala (fezes) alheia?

E isso é a mais pura produção escatológica da cavidade bucal que impregna mais que a do orifício final!

Por outro vértice se prova também que é uma questão folclórica, da cultura do povo, repleta de regionalismos. Alguns registros, e não muito distante da vida social, nos deparamos com sentenças do tipo ‘vai à merda!’ ou ‘pisou na merda!’, e ainda há os fatos históricos no qual, em tempos passados e em determinada cultura, havia a sentença ‘merda à boca’, como sanção àqueles que se faziam valer pela calúnia e difamação. Na cultura nipônica alguns guerreiros ao aniquilar seu adversário e concluir o golpe urinam em suas costas como prêmio ao combate e alimento ao ego – afinal, pensa bem na humilhação: você perde a luta e o cara ainda urina em você, e em público! É vergonha na certa.

E por quantas vezes sentimos a combustão nos expandir as vísceras e se apossar das cordas vocais e o nosso autocontrole se fazer incapaz de apertar a tecla ‘stop’ – sabe aquela do quadradinho? Ou a do ‘pause’, aquela dos dois pauzinhos – atitudes mecânicas e alienadas por ‘laisses-faire’. E nessa expansão, as ‘merdas’ ganham asas e saem voando pelos orifícios. Depois haja papel higiênico e duchinhas higiênicas para a assepsia, se é que sentimentos são laváveis!

Pelas ‘psicoloulocogias’ esses eventos são compreensíveis e aceitáveis – enfim humanos!

Por teoria uma insólita psicanalista, Melanie Klein, postulou que nossos processos mentais se assemelham com as produções fecais e urinárias. Realiza: imagine que ao invés de cabeça acima do pescoço você tivesse intestinos e rins, assim produz fezes, urina e gases fétidos e comburentes. Sem fugas à regra! Todos. Independente da idade, credo, raça, função social, estado civil ou nacionalidade. Por educação aprendemos a nos livrar desses esquemas fétidos e nauseabundos dos nossos processos mentais de maneira peculiar, cada montinho em seu devido local – penicos à parte, sentidos em alerta! E escondidinhos evacuamos e urinamos como felinos a tapar os próprios excrementos cognitivos.

Mas, humanos que somos não podemos tomar isso por regra, afinal nem todos os nossos semelhantes aprenderam a agir dessa forma e assim não controlam seus esfíncteres mentais com suas produções fétidas em demasia saem a evacuar pelo orifício escatológico inicial. E depois a unção: ‘Explodi! Desculpa!’. Mas essa explosão se dá ao fato da fermentação decorrente aos intestinos, afinal são tantas fezes que uma hora ou outra não é de se admirar que ela bata ao esôfago, faringe e vibre nas cordas vocais. E a pressão é tanta que saem os excrementos escatológicos até por sudorese!  Isso sem pensar na evacuação pelos órgãos do sentido. E esses acontecimentos fazem com que a pessoa se transforme por completo, se assemelha ao que expeli – e por vezes enoja ao avesso das condolências! Compreensível, afinal as fezes se fazem muito mais fortes que a razão nessas horas, e não devemos ignorar os mistérios intestinais da mente, afinal seu fedor exprime pensamentos – por mais que tais sentenças sejam fragmentos escatológicos. Rebater? Percebo pelas minhas experiências que não cessa a diarréia mental, apenas a dilui mais e a torna mais líquida a se espalhar e escorrer pelo corpo. Por profilaxia é melhor esperar o fim da expulsão dos excrementos.

Depois que a evacuação cessa, observasse o resultado da explosão ‘intestino-mental’ e a cara de satisfação de quem evacuou em demasia, afinal após a excreção relaxam-se as pregas e o orifício escatológico final e bucal. Então, a pessoa se reconstitui, passa um perfuminho e um desodorante e continua sua vidinha ‘latrinal’ como se não tivesse evacuado em local ou pessoa imprópria. Afinal, está livre de suas cólicas e livre de suas ‘merdarias’. Mas e quem foi alvo?! Por mais que essa pessoa tente se higienizar não consegue a totalidade as assepsia, isso porque as fezes e a urina profanadas ao semelhante grudam, fixam, agarram igual substancia autocolante. Não há saponáceo, adstringente ou escova que limpe ou auxilie a regeneração.

Então estamos fadados a ser, estar, ficar e permanecer com a merda e a urina alheia impregnadas em nosso ser se não há forma de limpeza? Por mecanismos ásperos toda tentativa será inválida. Há apenas uma saída, e não é intestinal, é preciso dirigir tudo!

Mas por cardápio ninguém aprecia merda e urina! – mas por vezes engolimos.

E engolimos aos poucos e de repente...

Cólica!

Corre...

De tudo isso, ainda sinto o perfume da rosa que eu estava disposto a detalhar, mas meu submerso me impulsionou às produções escatológicas finais, bucais e mentais!

Monocromias Paralelas

Branco.

Preto.

Branca.

Preta.

Passa vez.

Subtração.

Ação.

Reação.

Tabuleiro.

Monocromias...

Paralelos sociais...

Peças.

Subterfúgios à vã realidade.

“Stop!”

ParasitAções

Pestanas a queimar, escamações à pele me deterioram aos poucos à medida que os parasitas me usurpam e me assolam em suas vãs incapacidades. Louros à fronte estampam em seu verde vivo as conquistas e as batalhas pelas quais travei arduamente na construção de minha própria história, tão minha que carrego em meu ‘eu’ manifestações nostálgicas, que arrematam o sentir através de aromas e cores. Por outro vértice, feridas, dispersas em suas cicatrizações, se fazem ardor e por vezes ainda exalam pútridas reminiscências – mas há a superação, sou humano.

O pensar é cíclico, dialético e me sinto disposto em pastos, a ruminar. Rumino o pretérito imperfeito na tentativa de compreender o que passo pelo hoje. Futuro? Palavra distante, como distante estava o Astro Rei que derreteu a cera e traçou a tragédia de Ícaro. Decaio em meu anseio, às alturas, pelo peso das parasitas que se aglomeram em minha carcaça. Mas fixo na possibilidade da evolução, invólucros que se desfazem. Essência que galga fronteira e reúne em seu prospecto centelhas à condução celestial.

No trajeto há as ‘assemelhações’, acrósticos da luta pela vida. Reencontros? Possibilidades de rever em retina alheia a essência que no ontem era, desconhecesse invólucros, reconhecem-se essências. Conjuntivas que brilham a luz alheia, toque que afaga a contração no peito que por vezes tem por causa as futilidades e ausência de capacidade. ‘Persona’s camufladas pela solidariedade obscura – amorosidades umbilicais. Aceno às estrelas: “há Luz na vida à minha frente!”

Em passos doces, no sacolejar de suas bagagens, segue a vida de luz. Reservo-me segundos a observar e reaprender. Agrega-me seus valores a humanidade que exala. Execra de meu ‘eu’ tais vestígios das chamadas parasitAções. Humano por consolidação, sigo pelos meus solstícios e equinócios. Invadem-me meus eclipses, interposição de meus ‘sóis’ e ‘luas’. Recorda-me a cera e a perspectiva dos pastos aos quais alienações persistem em ruminar.

Osmoses ou simbioses. Há a beleza da orquídea que enaltece o tronco já tomado por musgos, fungos e afins. Retire a bela flor do surrado e pegajoso tronco. Reflete a retina informando ou o óbito ou a desidratação da essência dos louros.

Mas há aquela, andeja guerreira a sacolejar sua bagagem que me fortalece.

E me questiono: “Se parasitAções me sufocam. Sou eu parasita de outro?”

Reencontro.

Vivo e pronto!

O mata borrão - acepções de uma vã realidade!

Caneta tinteiro. Mata borrão. É a história no concreto, perdurando pelo tempo entre releituras e contextualizações. Olho o diverso instrumento e me pego a pensar quantas páginas já foram registradas ao se mergulhar a pena no tinteiro. A mediadora a explanar, olhos atentos e ouvidos vorazes pelas explicações que remontam séculos, entre logradouros, personagens e situações.

Ali, na estante, descansa o mata borrão. Ao lado esquerdo, a pena com seu tinteiro já ressequido pela ação das décadas. Minhas retinas exploram o local, nobre pela sua historicidade, imponente pela arquitetura, requintado pelos adornos e detalhes que compõem o acervo. É história viva. Regionalidades que denunciam toda mundialidade, divagando entre particularidades e fatos históricos. E eu ali, contemporâneo ao passado. Encontro de dois tempos.

Tantas peças, das quais algumas me remetem ao refletir, o explanar da eficiente senhora, a elucidar passo a passo todas as peças expostas na prateleira. Entre tantas, ferros de passar me despertam especial atenção. Perseverantes e sobreviventes ao tempo, ainda eficientes se acionados aos esquemas de aquecimento que cada vez mais se esvai na condição tecnológica, entre suas revoluções e descartes. Aos da data de hoje, soberbos em publicidades, eficazes enquanto a ampulheta capitalista lhes permite, descartáveis pela futilidade das implementações que seus próximos estendem aos dias que sobrevêm.

Entre “Tempos Modernos”, qual andejo Chaplin a perpassar pela minha cabeça, pensamentos vis.

E tem o mata borrão?! Se pudesse o usaria à reinvenção do pretérito!

“Isso é um torrador de café” – informa a senhora ao jovem que questiona sobre a utilidade do oblongo objeto, corroído nas extremidades. E penso: instantaneidades! É. Isso. Sistema que pouco a pouco nos aliena. Frente àquele estranho e decodificado aparelho de torrefação me intrigo pela instantaneidade e imediatismos que me assola. Afinal, se quero o famoso ‘pretinho’, recorro ao pote, aciono o butano, um clique no elétrico. Coador de papel, mãos à garrafa que acondiciona e mantêm a temperatura do líquido. Cana em pó, à qual nem o anil poderia deixá-la tão alva.

Apreciar o centenário objeto me faz repensar esses valores. Para quê tanta pressa?! Vítimas e agressores – somos. Somos? Sou. Tu és. Ele é? Pode ser que sim.

Inverta!

Reverta!

Réplica de trem. Próximo à exposição. Memórias à Mogiana. E novamente me estala o reparar e o discernir. Situação de época à mente: e segue o trem em seu apitar estridente anunciando a parada. Fumaça que desenha abstratamente o céu. O ruir das engrenagens. Acenos. Cartolas. Paisagens. Lá fora, no tempo real, automotores acionam suas bestiais buzinas, escapamentos a poluir, condutores movidos a essa tal instantaneidade. Imediatismos à parte. O tempo urge. Porcas e parafusos aludem nos calçamentos. E há Marx! E há revolução!

E o mata borrão! E a pena e o tinteiro!

Pepitas. Frascos. Agulhas. Pós e líquidos estagnados. Atemporais instrumentos compõem exposição aos boticários. Entre seus ensaios e descobertas surpreendem aos jovens, dispostos à vitrine, pela rudimentaridade e coragem dos então assistidos. E penso: avanços a agregar.

Disposta à sala, estranha engrenagem, verde pistache, apresentando-se entre cristal, êmbolos e manivelas à utilidade, incompreensível pela morosidade, e a solícita senhora decodifica, ‘máquina de fazer sorvete’! Quanta consideração àqueles que aguardavam pela degustação da cremosidade. E novamente, estala, o insano imediatismo. Orlas à industrialização!

Imprensa. Impressões. Depressões. Fibras óticas. Pombo correio. Esquisitices à notícia. E o mata borrão! A realidade seria menos avassaladora? Penso. Pereço. Transijo.

Mandalas. Releituras. Tijolos. Piso. Afrescos. Cofre. Explanações. Treliças e viagens espaciais. Na sala ao lado, anuncia à senhora, ‘imagem e som’. Ultrapassadas invenções explicam a evolução das espécies, e apenas eu e meus semelhantes não entendemos a própria evolução. Vinis em suas vozes caladas! De repente vem à retina “CINEMA PARADISO” – e me soa a canção de Morricone. Fungos. Ácaros. Bolores condenados pelas suas ações e destruições. E as sinapses se evadem, qual fumaça de minha nicotina. Birita ao descanso do quartzo contemporâneo.

Toaletes às esquivas. Outro espaço a compor o acervo. Tristeza à parede retrata a essência das máscaras – personas! Religiosas em espanto ao óleo na tela que as revelam aos olhos de quem as surpreendem. Ao centro, disposições lineares, assentos, lonas escarlates e o jacarandá ruído pela ação temporal induzem ao saltitar dos milhos a eclodir no gás. Remonto a cena: o já extinto lanterninha a surpreender. Bilheteiros a anunciar a invenção dos tempos – Salvem os irmãos Lumière! A sessão teve início. Assentados. Olhos à tela. E se manifesta Sabino, mineirinho criativo. “Galinha ao molho pardo” – indicação.

E o mata borrão? Permanece estático e nauseabundo às percepções alienadas.

Prendo meus olhos às paredes. Vislumbro-me à obra “Caminho” – se não me falha a memória – de saudosa e imprescindível amiga. Entre outros, artistas desta terra, da qual sou estrangeiro. Ao lado oposto, pintura da pintura que estava a ser retratada a óleo sobre tela. Autodidata em sua “Pescaria sobre a neblina”. Cada ponto um conto, “Arlequim” e outras a culminar no pastel que tinge a celulose.

E o mata borrão a me aguçar as curiosidades.

E a senhora considera: ‘... assinem o livro de visita. Obrigada pela atenção e estamos à disposição!’

Assino na contemporaneidade o prestígio do jubileu de prata do anfitrião espaço e a nobreza de acervo.

E levo em minha memória o mata borrão, a pena e o tinteiro.