O mata borrão - acepções de uma vã realidade!

Caneta tinteiro. Mata borrão. É a história no concreto, perdurando pelo tempo entre releituras e contextualizações. Olho o diverso instrumento e me pego a pensar quantas páginas já foram registradas ao se mergulhar a pena no tinteiro. A mediadora a explanar, olhos atentos e ouvidos vorazes pelas explicações que remontam séculos, entre logradouros, personagens e situações.

Ali, na estante, descansa o mata borrão. Ao lado esquerdo, a pena com seu tinteiro já ressequido pela ação das décadas. Minhas retinas exploram o local, nobre pela sua historicidade, imponente pela arquitetura, requintado pelos adornos e detalhes que compõem o acervo. É história viva. Regionalidades que denunciam toda mundialidade, divagando entre particularidades e fatos históricos. E eu ali, contemporâneo ao passado. Encontro de dois tempos.

Tantas peças, das quais algumas me remetem ao refletir, o explanar da eficiente senhora, a elucidar passo a passo todas as peças expostas na prateleira. Entre tantas, ferros de passar me despertam especial atenção. Perseverantes e sobreviventes ao tempo, ainda eficientes se acionados aos esquemas de aquecimento que cada vez mais se esvai na condição tecnológica, entre suas revoluções e descartes. Aos da data de hoje, soberbos em publicidades, eficazes enquanto a ampulheta capitalista lhes permite, descartáveis pela futilidade das implementações que seus próximos estendem aos dias que sobrevêm.

Entre “Tempos Modernos”, qual andejo Chaplin a perpassar pela minha cabeça, pensamentos vis.

E tem o mata borrão?! Se pudesse o usaria à reinvenção do pretérito!

“Isso é um torrador de café” – informa a senhora ao jovem que questiona sobre a utilidade do oblongo objeto, corroído nas extremidades. E penso: instantaneidades! É. Isso. Sistema que pouco a pouco nos aliena. Frente àquele estranho e decodificado aparelho de torrefação me intrigo pela instantaneidade e imediatismos que me assola. Afinal, se quero o famoso ‘pretinho’, recorro ao pote, aciono o butano, um clique no elétrico. Coador de papel, mãos à garrafa que acondiciona e mantêm a temperatura do líquido. Cana em pó, à qual nem o anil poderia deixá-la tão alva.

Apreciar o centenário objeto me faz repensar esses valores. Para quê tanta pressa?! Vítimas e agressores – somos. Somos? Sou. Tu és. Ele é? Pode ser que sim.

Inverta!

Reverta!

Réplica de trem. Próximo à exposição. Memórias à Mogiana. E novamente me estala o reparar e o discernir. Situação de época à mente: e segue o trem em seu apitar estridente anunciando a parada. Fumaça que desenha abstratamente o céu. O ruir das engrenagens. Acenos. Cartolas. Paisagens. Lá fora, no tempo real, automotores acionam suas bestiais buzinas, escapamentos a poluir, condutores movidos a essa tal instantaneidade. Imediatismos à parte. O tempo urge. Porcas e parafusos aludem nos calçamentos. E há Marx! E há revolução!

E o mata borrão! E a pena e o tinteiro!

Pepitas. Frascos. Agulhas. Pós e líquidos estagnados. Atemporais instrumentos compõem exposição aos boticários. Entre seus ensaios e descobertas surpreendem aos jovens, dispostos à vitrine, pela rudimentaridade e coragem dos então assistidos. E penso: avanços a agregar.

Disposta à sala, estranha engrenagem, verde pistache, apresentando-se entre cristal, êmbolos e manivelas à utilidade, incompreensível pela morosidade, e a solícita senhora decodifica, ‘máquina de fazer sorvete’! Quanta consideração àqueles que aguardavam pela degustação da cremosidade. E novamente, estala, o insano imediatismo. Orlas à industrialização!

Imprensa. Impressões. Depressões. Fibras óticas. Pombo correio. Esquisitices à notícia. E o mata borrão! A realidade seria menos avassaladora? Penso. Pereço. Transijo.

Mandalas. Releituras. Tijolos. Piso. Afrescos. Cofre. Explanações. Treliças e viagens espaciais. Na sala ao lado, anuncia à senhora, ‘imagem e som’. Ultrapassadas invenções explicam a evolução das espécies, e apenas eu e meus semelhantes não entendemos a própria evolução. Vinis em suas vozes caladas! De repente vem à retina “CINEMA PARADISO” – e me soa a canção de Morricone. Fungos. Ácaros. Bolores condenados pelas suas ações e destruições. E as sinapses se evadem, qual fumaça de minha nicotina. Birita ao descanso do quartzo contemporâneo.

Toaletes às esquivas. Outro espaço a compor o acervo. Tristeza à parede retrata a essência das máscaras – personas! Religiosas em espanto ao óleo na tela que as revelam aos olhos de quem as surpreendem. Ao centro, disposições lineares, assentos, lonas escarlates e o jacarandá ruído pela ação temporal induzem ao saltitar dos milhos a eclodir no gás. Remonto a cena: o já extinto lanterninha a surpreender. Bilheteiros a anunciar a invenção dos tempos – Salvem os irmãos Lumière! A sessão teve início. Assentados. Olhos à tela. E se manifesta Sabino, mineirinho criativo. “Galinha ao molho pardo” – indicação.

E o mata borrão? Permanece estático e nauseabundo às percepções alienadas.

Prendo meus olhos às paredes. Vislumbro-me à obra “Caminho” – se não me falha a memória – de saudosa e imprescindível amiga. Entre outros, artistas desta terra, da qual sou estrangeiro. Ao lado oposto, pintura da pintura que estava a ser retratada a óleo sobre tela. Autodidata em sua “Pescaria sobre a neblina”. Cada ponto um conto, “Arlequim” e outras a culminar no pastel que tinge a celulose.

E o mata borrão a me aguçar as curiosidades.

E a senhora considera: ‘... assinem o livro de visita. Obrigada pela atenção e estamos à disposição!’

Assino na contemporaneidade o prestígio do jubileu de prata do anfitrião espaço e a nobreza de acervo.

E levo em minha memória o mata borrão, a pena e o tinteiro.